MIS PRIMERAS zapatillas de baile las tengo ante mi. Blancas pequeñas. Ajados sus cordones. Es que tenía cinco años, cuando mi madre me las calzó.

Desde los dos ya caminaba en punta de pies.

Ese primer día, lo evoco cada día de mi existencia.

Un grupo de bailarinas estira sus músculos en la barra de la pared.

Un violinista comienza con sus notas lejanas, suaves... El maestro de ballet pide silencio con su mano en alto. Soy tan pequeña que me busco y no me encuentro en los espejos. Un rayo de sol penetra por el ventanal la lámpara de cristal se disgrega en colores. Todas vestidas de inmaculado blanco las gasas al rozarse diseminan un sonido especial, un aleteo de mariposas, un murmullo irreal.

El rojo de la barra parece fuera de lugar, por su fuerte tonalidad. Luego horas y horas de ensayo. Crecía, y crecían las responsabilidades. Las manos como aves surcaban el escenario, los pies casi no rozaban el suelo y el cuerpo giraba, se lanzaba surcando el espacio volando como pájaros al son de la música que penetra en la sangre y lo dirige, solo hay que seguir las notas, dibujadas en el aire días y noches sin minutos, solo ensayos.

Pasan los años, vienen los aplausos. Comienzan las formas femeninas a notarse dejando la niña atrás. Comienzan los viajes, siempre la disciplina, se anuncia París Opera Ballet me preparo para "La Muerte del Cisne". Un murmullo de voces nerviosas se escucha como un lejano eco, los pies se unen por los talones formando un ángulo de ciento ochenta grados, se separan, se cruzan, se adelantan la música comienza a galopar se intensifican los movimientos la danza ya es el aire coordinado solo instinto, un gran salto al vacío esperan los brazos del bailarín resbala la blanca gasa de sus manos y un sonido seco, áspero cruje el tobillo fragmentándose en estrellas...

¡Son tan pequeñas mis primeras zapatillas!